Die Geschichten.

Pusterohr & Hohler Zahn –

Zehn virtuose Kurzgeschichten von Wilhelm Busch.

Der Virtuos – Ein Neujahrskonzert

Zum neuen Jahr begrüßt euch hier
Ein Virtuos auf dem Klavier.
Er führ` euch mit Genuß und Gunst
Durch alle Wunder seiner Kunst

Silentium

Introduzione

Scherzo

Adagio

Adagio con sentimento

Piano

Smorzando

Maestoso

Capriccioso

Passagio chromatico

Fuga del diavolo

Forte vivace

Fortissimo vivacissimo

Finale furioso

Bravo, bravissimo!

Das Pusterohr

Hier sitzt Herr Bartelmann im Frei’n
Und taucht sich eine Brezel ein.

Der Franz mit seinem Pusterohr
Schießt Bartelmann ans linke Ohr.

„Ei Zapperment“ – so denkt sich der –
„Das kam ja wohl von unten her!“

„Doch nein“ – denkt er – „es kann nicht sein!“
Und taucht die Brezel wieder ein.

Und – witsch – getroffen ist die Brezen,
Herrn Bartelmann erfaßt Entsetzen.

Und – witsch – jetzt trifft die Kugel gar
Das Aug‘, das sehr empfindlich war,

So daß dem braven Bartelmann
Die Träne aus dem Auge rann.

„Ei, Zapperment“ – so denkt sich der –
„Das kommt ja wohl von oben her!“

Aujau! Er fällt – denn mit Geblase
Schießt Franz den Pfeil ihm in die Nase.

Da denkt Herr Bartelmann: „Aha!
Dies spitze Ding, das kenn ich ja!“

Und freudig kommt ihm der Gedanke:
Der Franz steht hinter dieser Planke!

Und – klapp! – schlägt er mit seinem Topf
Das Pusterohr tief in den Kopf!

Drum schieß mit deinem Püstericht
Auf keine alten Leute nicht!

Die feindlichen Nachbarn

Ein Maler und ein Musikus,
So Wand an Wand, das gibt Verdruß.

Der Schreihals


Und Willi, der von Schmerz befreit,
Lacht laut vor lauter Heiterkeit.

Die Kirmes


Und mit gedämpftem Schmerzenshauch
Senkt sie sich in den Rosenstrauch.

Der Zylinder

Josephitag ist, wie du weißt,
Ein Fest für den, der Joseph heißt.
Drum bürstet, weil er fromm und gut,
Auch dieser Joseph seinen Hut

Der neidische Handwerksbursch

Das Hähnerl hier ist für den Dicken.
Der Handwerksbursch fühlt Magenzwicken.

Der hohle Zahn

Oftmalen bringt ein harter Brocken
Des Mahles Freude sehr ins Stocken.

Die Brille

Des Mittags, als es zwölfe war,
Setzt sich zu Tisch der Herr Aktuar.

Der Maulwurf


Da liegt der schwarze Bösewicht
Und wühlte gern und kann doch nicht;
Denn hinderlich, wie überall,
Ist hier der eigne Todesfall.